近些日子，我正在写一本书，如往常般，我拿起了笔。

‘他从公司的大楼走了出来，木然地走着那条走了无数次的路，他低着头，双目无神的看着地上那一块块板砖，犹如他的生活一般，下一块与上一块，没有任何区别。’

写下了这么一行字，我忽然感觉我描写的这个人，为什么那么熟悉呢？我似乎在那里见过他？

我放下笔，看着那行字，努力地回想，那种熟悉感越来越强，渐渐地，我的脑海勾勒出了一个人影。

那个人影，不正是我吗？

行尸走肉，大概就是这个样子吧。

我曾因为能在就业这般困难的社会，寻得一安稳的工作，感到安心，但时间长了，我都没发现，那份安心，如今，早已变得麻木。

我不止一次地问自己，真要这样重复下去吗？一直到30岁、40岁、50岁……直至死亡，那我这一生到底为了什么？

我甚至预测到了自己50岁的样子，还是那个办工桌，还是那台电脑，如果不出意外，座椅还会是那个座椅，工资或许会高一些吧，毕竟那么长时间了，只是，又能怎样？

曾经我以为，一个人如果能看到未来，那该多好，至少不会再因为明天而恐慌了。